Стихи, проза, просто высказывания, свои, не свои, но понравившиеся.

Да не переживай ты так, грубиянка.

 

Кинул тыщу
Кинул две.
Закружилось в голове.
Всё купил я за бабло
Потому как надоело.
Слили двадцать раз подряд:
"Руки в жопе", говорят!

 

(ария домохозяйки ДО)
Я напекла вам
горячих оладий!
Жрите давайте!
А я - на палладий.

 

Он здесь бывал: еще не в галифе —
в пальто из драпа; сдержанный, сутулый.
Арестом завсегдатаев кафе
покончив позже с мировой культурой,
он этим как бы отомстил (не им,
но Времени) за бедность, униженья,
за скверный кофе, скуку и сраженья
в двадцать одно, проигранные им.

И Время проглотило эту месть.
Теперь здесь людно, многие смеются,
гремят пластинки. Но пред тем, как сесть
за столик, как-то тянет оглянуться.
Везде пластмасса, никель — все не то;
в пирожных привкус бромистого натра.
Порой, перед закрытьем, из театра
он здесь бывает, но инкогнито.

Когда он входит, все они встают.
Одни — по службе, прочие — от счастья.
Движением ладони от запястья
он возвращает вечеру уют.
Он пьет свой кофе — лучший, чем тогда,
и ест рогалик, примостившись в кресле,
столь вкусный, что и мертвые "о да!"
воскликнули бы, если бы воскресли.

Январь 1972
Иосиф Бродский.

 

"Труд сделал из обезьяны человека.
Флуд сделал из человека обезьяну"

(с) сегодня на FB

 

И время добавляет в списки...еще кого-то уже нет...и ставит,ставит обелиски...

 

Путешественник еще подавал сигналы. Земля - нет.

 

Пожалуй вставлю слова песенки.
-
В. Высоцкий

Я не люблю фатального исхода
От жизни никогда не устаю
Я не люблю любое время года
Когда весёлых песен не пою

Я не люблю холодного цинизма
В восторженность не верю и ещё
Когда чужой мои читает письма
Заглядывая мне через плечо

Я не люблю когда наполовину
Или когда прервали разговор
Я не люблю, когда стреляют в спину
Я также против выстрелов в упор

Я ненавижу сплетни в виде версий
Червей сомненья, почестей иглу
Или когда всё время против шерсти
Или когда железом по стеклу

Я не люблю уверенности сытой
Уж лучше пусть откажут тормоза

Досадно мне, что слово "честь" забыто
И что в чести наветы за глаза

Когда я вижу сломанные крылья
Нет жалости во мне и неспроста
Я не люблю насилье и бессилье
Вот только жаль распятого Христа

Я не люблю себя когда я трушу
Обидно мне, когда невинных бьют
Я не люблю, когда мне лезут в душу
Тем более, когда в неё плюют
Я не люблю манежи и арены
На них мильон меняют по рублю
Пусть впереди большие перемены
Я это никогда не полюблю

 

– А я вот, видите, голубей кормлю. Любопытная птица. Огромные в ней чувствуются потенции. А как вы, мосье Перец, относитесь к голубям?
Перец замялся, потому что терпеть не мог голубей. Но лицо директора излучало такое радушие, такой живой интерес, такое нетерпеливое ожидание ответа, что Перец совладал с собою и соврал:
– Очень люблю, мосье Ахти.
– Вы их любите в жареном виде? Или в тушеном? Я, например, люблю в пироге. Пирог с голубями и стакан хорошего полусухого вина – что может быть лучше? Как вы думаете?

 

— А теперь перечислите болезни ног, которыми вы страдали.
– Ревматизм.
– Еще?
– Перемежающаяся хромота.
– Очень хорошо. Еще?
– Насморк, – сказал Перец.
– Это не болезнь ног.
– Не знаю. Это у вас, может быть, не болезнь ног. А у меня – именно ног. Промочил ноги, и насморк.
– Н-ну, предположим. А еще?
– Неужели мало?
– Это как вам угодно. Но предупреждаю: чем больше, тем лучше.
– Спонтанная гангрена, – сказал Перец. – С последующей ампутацией. Это была последняя болезнь моих ног.

 

...И тишина.
И более ни слова.
И эхо.
Да еще усталость.
...Свои стихи
доканчивая кровью,
они на землю глухо опускались.
Потом глядели медленно
и нежно.
Им было дико, холодно
и странно.
Над ними наклонялись безнадежно
седые доктора и секунданты.
Над ними звезды, вздрагивая,
пели,
над ними останавливались
ветры...

Пустой бульвар.
И пение метели.
Пустой бульвар.
И памятник поэту.
Пустой бульвар.
И пение метели.
И голова
опущена устало.

...В такую ночь
ворочаться в постели
приятней,
чем стоять
на пьедесталах.

(с) И. Бродский

 

В жизни смысла нет
Я уже умерла...
И лишь тело бренное
Сводит меня с ума...
Глупо быть одной
И искать себя...
Я могу сказать:
Больше нет меня...
Так как я пуста
И мир мой обречен,
Я схожу сума,
Все это не сон.
Боль окутывает жизнь,
Я устала страдать,
Переживать -
Каждый день умирать...
Убежать...
Заболеть…
Все простить,
Умереть...
Уходя
не сказать пару слов
Из всех тех
Что давно рвутся с уст…
Ухожу в небеса,
И слеза по щеке...
Не вернусь никогда,
Я одна в пустоте!
Только грусть или лед,
Только рай без мечты,
Кто сказал,
Пусть живет?
Пусть умрет?
Ну и пусть!
И туман на душе,
Или боль или страх...
И нет веры в судьбу...
И нет правды в словах...
Закружит ураган листья все...
И меня...
Унесет далеко,
Где не будет огня...
Я ушла,
Меня нет...
Проклят мир и разбит...
По полам на куски...
Только сердце болит..
Вечный дождь...
Солнце не вернётся
никогда...
Ничего уже не жду...
Веру потеряла навсегда.
Счастье моё
Где-то далеко!
В других мирах!
Снова жестокий бой
И иллюзия осталась в мечтах...
Снова курок
Наведён на цель...
Не промахнусь...
Кончен спор...
И сюда я уже не вернусь...
Глупо жить,
Закрывая на судьбу глаза...
Сильной быть...
По щекам уж не течет слеза...
Решено!
Это очень ответственный шаг...
И давно
Я сама себе стала враг...
Я сдалась!
Надоело идти за мечтой...
Лёгкий жест
На курок...
Приглушённо,
Боли нет, лишь покой.
Лучший выход -
Это смерть!

 

Смерть - это иллюзия, которую осознать дано не всем, но есть возможность понять у каждого.

 

Познав жизнь, ты начинаешь стремиться к смерти.
(с) Конфуций

 

Унижает тот, кто низок сам.
-------------------------------------------
Себя судить куда трудней, чем других.

© Антуан де Сент-Экзюпери

 

Чем ниже человек душой, тем выше задирает нос.
Он носом тянется туда, куда душою не дорос.
Омар Хайям

 

Страх возникает, когда теряешь уверенность в том, что ты — это ты.(Пер. с фр. А. Тетеревниковой)
©Антуан де Сент-Экзюпери

 

— Нетерпение потревоженной совести! — провозгласил Колдун. — Ваша совесть избалована постоянным вниманием, она принимается стенать при малейшем неудобстве, и разум ваш почтительно склоняется перед нею, вместо того, чтобы прикрикнуть на неё и поставить её на место. Ваша совесть возмущена существующим порядком вещей, и ваш разум послушно и поспешно ищет пути изменить этот порядок. Но у порядка есть свои законы. Эти законы возникают из стремлений огромных человеческих масс, и меняться они могут тоже только с изменением этих стремлений… Итак, с одной стороны — стремления огромных человеческих масс, с другой стороны — ваша совесть, воплощение ваших стремлений. Ваша совесть подвигает вас на изменение существующего порядка, то есть на изменение стремлений миллионных человеческих масс по образу и подобию ваших стремлений. Это смешно и антиисторично. Ваш отуманенный и оглушённый совестью разум утратил способность отличать реальное благо масс от воображаемого, — это уже не разум. Разум нужно держать в чистоте. Не хотите, не можете — что ж, тем хуже для вас. И не только для вас. Вы скажете, что в том мире, откуда вы пришли, люди не могут жить с нечистой совестью. Что ж, перестаньте жить. Это тоже неплохой выход — и для вас, и для других.
— Не могу с вами согласиться, — холодно сказал Максим. — Совесть своей болью ставит задачи, разум — выполняет. Совесть задаёт идеалы, разум ищет к ним дороги. Это и есть функция разума — искать дороги. Без совести разум работает только на себя, а значит — в холостую. Что же касается противоречий моих стремлений со стремлениями масс… Существует определённый идеал: человек должен быть свободен духовно и физически. В этом мире массы ещё не сознают этого идеала, и дорога к нему тяжёлая. Но когда-то нужно начинать. Именно люди с обострённой совестью и должны будоражить массы, не давать им заснуть в скотском состоянии, поднимать их на борьбу с угнетением. Даже если массы не чувствуют этого угнетения.
— Верно, — с неожиданной лёгкостью согласился Колдун. — Совесть действительно задаёт идеалы. Но идеалы потому и называются идеалами, что находятся в разительном несоответствии с действительностью. И поэтому, когда за работу принимается разум, холодный, спокойный разум, он начинает искать средства достижения идеалов, и оказывается, что средства эти не лезут в рамки идеалов, и рамки нужно расширить, а совесть слегка подрастянуть, подправить, приспособить… Я ведь только это и хочу сказать, только это вам и повторяю: не следует нянчиться со своей совестью, надо почаще подставлять её пыльному сквознячку новой действительности и не бояться появления на ней пятнышек и грубой корочки…

 

Печаль-тоска, опять забанен.
Ну сколько можно... Пятый раз.
Я этим баном - в сердце ранен,
Ведь я трудился - все для Вас!
И комментарии писали,
От чистоты своей души!
А Вы ластиком стирали...
Вонзая в душу мне ножи.
Шучу, хотя мне очень грустно,
Что баните опять мой акк,
Но улыбаюсь, хотя бы тускло,
Ведь день прекрасен, это так ?

 

И вновь, я совершил ошибку?
Сослали в бан.
Злодея за улыбку!
Пускай пишу я,
Ну скажем не в зачет,
За что даете срок?
Быть может? это жизненный урок!
Я говорю, всё, значит в бан!
Молчу, туда же отправляюсь!
Я получаюсь, вечный :арестант:?!
За что ? сажаете простого работягу!
Мне очень стыдно за себя, поверьте!
Что я опять не смог Вам угодить.
Прошу Вас, распустите руки дальше,
В конце концов,
Велите Вы меня казнить!
Мне больно! Сердце рвется на куски
И ночью я не сплю,
Всё думаю об этом!
Как помериться с Вами?
Себя в жертву принести?
Как обратится к Вам?
с каким, скажите мне, приветом!
Вы величавы, спору нет!
Своя политика, чужие нравы!
Держите маленький,
Мой скромненький привет!
Ну как то так,
И сожалений нет!